Письмо Темному Романтику. История одиночества

Мария Беркут [MaryBerkut] | 28.03.2025 в 14:46:39 | Жанр: Рассказ

Старый дом скрипел. Пылинки танцевали в бледном лунном свете, проникающем сквозь грязные окна. Юноша, почти мальчик, сидел, сгорбившись за шатким столом. Его перо царапало пергамент, каждый взмах был пропитан отчаянием. В воздухе висел тяжелый запах сырого дерева и забытых мечтаний. Он был один, совершенно один. Тишина дома давила на него, душила. Это была тишина пустоты, заброшенности. Он жаждал услышать стук другого сердца, другое дыхание.

Но не было ничего, только эхо его собственного одиночества, отражающееся от голых стен. Он перечитал написанное, каждое слово было свидетельством его боли. Это было письмо, отчаянная мольба о помощи. Но оно не было адресовано ни одной живой душе. Это письмо было для темного романтика, легендарной фигуры, шепота в тенях. Существа, которое по слухам, обитает в забытых уголках мира, коллекционера печалей и знатока отчаяния.

Юноша прижал письмо к груди, его сердце бешено колотилось о ребра. Он знал, что это глупая затея, искать утешение в объятиях тьмы. Но у него не было выбора, ему нечего было терять. «О, Темный Романтик», — начиналось письмо, слова которого были физическим воплощением его муки. Каждое слово было каплей крови из истекающей души.

«Пишу тебе из бездны своего отчаяния». Юноша сделал паузу, его рука дрожала, он едва мог заставить себя написать эти слова, признать свою слабость. «Одиночество», — продолжил он, слово было горьким на вкус. «Обвило своими ледяными пальцами мое сердце, выжимая из меня жизнь». Он описал свое одиночество, то, как оно льнуло к нему, словно саван. Он писал о своем страхе, страхе, который грыз края его разума, шепча, что он не спасется.

Он писал о своих мечтах, разбитых и развеянных, как пыль на ветру. Он писал о своих надеждах, погасших прежде, чем они смогли зажечься. Он излил всю свою боль, свой страх, свое отчаяние на страницу. Слова лились из него потоком муки.Когда он писал , он чувствовал странное облегчение, как будто озвучивая своих демонов, он каким-то образом ослаблял их власть над ним.

Он писал, пока у него не свело руку и слова не расплылись перед глазами. И вот, наконец, он закончил. Дрожащей рукой он запечатал письмо и выскользнул в ночь. Луна висела низко в небе, отбрасывая длинные жуткие тени на заросшую тропинку. Он поежился, плотнее кутаясь в свой потрепанный плащ. Он направлялся к старому кладбищу, последнему пристанищу бесчисленных душ.

Это было место теней и шепота, место, где завеса между жизнью и смертью казалась тонкой. По мере приближения к кладбищу воздух становился холоднее. В ноздре ударил запах сырой земли и гниющих листьев. Острое напоминание о бренности бытия. Он остановился у входа, по его спине пробежал холодок. Было слышно, как ветер свистит сквозь деревья, скорбный звук, от которого у него мурашки побежали по коже.

Он сделал глубокий вдох и шагнул внутрь. Тропинка заросла сорняками, А надгробия высились вокруг, словно безмолвные стражи. Он шел медленно, вглядываясь в выветрившиеся надписи. Он искал конкретную могилу, ту, на которую ему указали тихим шепотом. Предполагаемое место упокоения темного романтика. Через целую вечность он нашел ее. Надгробие было старым и потрескавшимся.

Надпись едва читалась. Он опустился перед ним на колени, сердце бешено колотилось в груди. Вот оно, момент истины. Он положил письмо на могилу и закрыл глаза, склонив голову в мольбе.

О,Темный Романтик! — прошептал он дрожащим голосом. — Услышь мою мольбу, дай мне утешение, избавь меня от мучений.

Он долго стоял так, прижавшись лбом к холодному камню. Он почувствовал присутствие за спиной, холодное дыхание у самого уха. Он медленно обернулся, сердце бешено колотилось в груди. Позади него стояла фигура, окутанная тенью. Он не мог разглядеть никаких черт, только смутные очертания высокой, внушительной фигуры. «Ты звал, — сказала фигура бесцветным голосом, — ты ищешь моего совета!»

Юноша онемел от страха, не в силах ни говорить, ни двигаться. Он только кивнул, его глаза были широко раскрыты, в них смешались ужас и надежда. Фигура приблизилась, и юноша почувствовал исходящий от нее холод. Это был неестественный холод, мороз, который, казалось, проникал в кости.

«Ты считаешь, что ты не можешь быть спасен. Ты считаешь себя недостойным любви, счастья».

Юноша хотел возразить, опровергнуть слова фигуры. Но он обнаружил, что не может говорить. Слова фигуры были как удар под дых, заставляя его взглянуть правде в глаза. Той правде, от которой он отчаянно пытался убежать.

«Ты — продолжила фигура. Ее голос был подобен шелку по стали. Сам творец своего несчастья».

Эти слова поразили юношу, как удар хлыста. Он пошатнулся, его глаза расширились от осознания. Фигура была права, он был настолько сосредоточен на своей боли, своем одиночестве, что ослеп для всего остального. Он отталкивал всех, кто пытался приблизиться, убежденный, что недостоин их любви. Он упивался своей жалостью к себе, позволяя ей поглотить себя. «У тебя есть сила измениться, у тебя есть сила выбрать другой путь».

Юноша смотрел на фигуру, его разум лихорадочно работал. Неужели это правда? Неужели он действительно может вырваться из оков, которые сам себе сковал? «Но как?».

Прошептал он, его голос был хриплым от долгого молчания. «Как я могу изменить то, что уже написано?».

Фигура улыбнулась, и эта пугающе прекрасная улыбка заставила юношу содрогнуться.

«Перо», — произнесла она, — «её голос был едва слышным шепотом. В твоей руке».

И с этими словами фигура растаяла, растворившись в тенях, как будто ее никогда и не было. Юноша долго стоял, пытаясь прийти в себя. Слова фигуры эхом отдавались у него в ушах, как луч надежды во тьме. Он не был в ловушке, он не был обречен. У него была сила изменить свою судьбу. Ему просто нужно было найти в себе силы сделать это. В ту ночь он покинул кладбище другим человеком. Он все еще чувствовал груз своего прошлого, жало своего одиночества.

Но теперь в его сердце теплился огонек надежды, проблеск решимости. Он будет чтить слова загадочной фигуры. Он возьмет в руки перо и напишет себе новую историю. Он начал с малого, он начал убирать заброшенный дом, и каждый взмах метлы был символическим жестом стирания прошлого. Он начал больше выходить на улицу, заставляя себя общаться с людьми, которых так долго сторонился. Он даже снова начал писать, на этот раз не о своей боли, о своих надеждах и мечтах о будущем.

Это было нелегко. Были дни, когда тьма грозила поглотить его целиком. Дни, когда ему ничего не хотелось, кроме как заползти обратно в свою скорлупу и сдаться. Но потом он вспоминал слова фигуры на кладбище. «Перо в твоей руке». И он продолжал писать, продолжал бороться, продолжал выбирать надежду вместо отчаяния. Шло время, и он ловил себя на том, что стал чаще улыбаться.

Он находил радость в простых вещах — в тепле солнца на лице, смехе играющих детей, красоте восхода солнца. Он нашел свой собственный свет, свою собственную причину продолжать жить. Однажды он получил письмо. Это был простой, ничем не примечательный конверт, адресованный изящным, беглым почерком. Его руки дрожали, когда он открывал его, сердце бешено колотилось в груди.

Письмо было коротким, но слова были как бальзам на его душу.

«Спасибо», — говорилось в нем, — «за то, что ты не выбрал меня».

Оно было без подписи, но он точно знал, от кого оно. От темного романтика. Он улыбнулся, искренне улыбнулся, и эта улыбка впервые за долгое время достигла его глаз. Он встретился лицом к лицу со своими демонами и вышел победителем. И сделав это, он невольно спас того, кто питается отчаянием от захвата еще одной души.

Свидетельство о публикации №1146 от 28.03.2025 в 14:46:39

Письмо Темному Романтику. История одиночества

Отзывы