Автор, художник я или нет... Сижу у окна
В раздумьях, да... Тяжесть моя видна.
Капля чернил упала и... Бумага жива...
Пишу, иногда даже замираю, не дышу.
Слово рвёт на части космическую пустоту.
Все ищу ответ творческому порыву,
Но его нет... Кто я?Прозаик, художник или поэт...
Не важно... От души исходит тёплый свет.
В строках, как в лабиринте, в мыслях спор,
Текст как многогранник, с собой разговор.
Слушаю свой многомерный мир внутри,
Слова — ключи, мои мысли — засовы, замки...
Бросаю себе вызов, уже за гранью, пишу строку.
Сердце стучит, открываю рану душевную .
В паутине мыслей засыпаю, и в середине ночи
Строка плывёт и так красиво поёт, хоть кричи.
Открываешь глаза и пиши, говорю... пиши...
Поэт рисует словом, как на холсте кистью,
Прозаик строит большие миры в своей мысли.
Любое творение — это как танец без конца,
Многомерная картина, где не видно лица.
Свидетельство о публикации №12212 от 15.01.2026 в 19:44:13
Войдите или зарегистрируйтесь что бы оставить отзыв.
Да, Наталья... Бывает так строка плывёт.так красиво... Открываешь глаза и я , если раньше в блокнотик ... Сейчас в телефон пишу строки... Какие пришли ... Потом редактирую... ✍️ 🤗
Мы используем файлы cookie и Яндекс.Метрику для улучшения работы сайта. Продолжая пользоваться сайтом, вы соглашаетесь с нашей Политикой конфиденциальности.
Поиск
