Три тридцать

Облысь Пшворовски [olesium] | 12.01.2026 в 11:34:38 | Жанр: Рассказ

Все герои данного рассказа вымышлены , любые совпадения случайны и являются художественным вымыслом автора ...

Никому не посвящается..

Августин Аврелий : «Люби - и делай, что хочешь».

« Любовь к миру, к себе, к Богу редко приводит в тупик, если это настоящая любовь.
Быть настоящим, вот в чём смысл » . Облысь Пшворовски

Три тридцать:

Тишина ночи - это не отсутствие звука. Это гулкое пространство, где сердцебиение кажется громом, а шелест простыни - шорохом вселенной. В 3:30 я проснулась от того, что мир внутри меня внезапно пересох. Глоток воды из бабушкиного стакана, того самого, с синими виноградными гроздьями по краю, не спас - горло сжалось, будто песком набито.

«Инсульт», - прошипело что-то в темноте. Сердце взорвалось частоколом ударов, как будто спешило выбить все ритмы разом: танго, вальс, рок-н-ролл. Я вскочила, как ошпаренная, и побежала - нет, не к телефону, не за помощью, а к окну. Распахнула его, вдохнула морозный воздух, словно лезвие. Грудь резало, но сердце, устав от бунта, начало сдаваться.

Туалет, еще глоток, взгляд на часы: «Еще два с половиной часа до подъёма, какое счастье!» Но сон уплыл, как бумажный кораблик в ливень. Мозг включил режим «саботаж»: забытое белье в стиралке, морщины на лице мамы, папина отрешенность и прогрессирующий тремор. Проблемы детей, страх за будущее. Мысли-тараканы разбегались по углам, и я, как сумасшедшая, тряслась над книжной полкой: «Флобер! Платон! Ну помогите!»

Флобер брякнул цитатой про воинов, которые «героя одобряли». «Одобряли...» - повторила я, и стало смешно. Герой в мятом халате, с растрепанными волосами, которая в три часа ночи воюет с бессонницей при помощи французского классика - это же абсурд! Платон подлил масла: Сократ с Протагором спорили о правде так яростно, что буквы поплыли перед глазами. «Мудрость - это когда ты даже тут пытаешься что-то понять», - подумала я, закрывая книгу.

Голод. Холодильник зловеще подсветил баночку с солеными огурцами и вчерашний суп. Ела стоя, воровато и залпом, как бродяга на вокзале. Потом снова металась: соцсети, где все спят, гифки с котиками, воспоминание что завтра на работе опять та же рутина . И вдруг - тишина. Не та что в начале, а мягкая, обволакивающая. Села на пол, прислонилась к стене.

«Господь расстилает тысячи дорог...» - эта мысль пришла не из книг. Она легла на душу, как теплая ладонь. Представила: я стою на перекрестке, и каждая тропинка светится, как нить в паутине. Иду - и не одна: за спиной будто ветер, то подталкивающий, то останавливающий. «Свобода - это когда ты доверяешь ветру», - шепнула я.

В 5:43 потянуло в сон. Забралась под одеяло, прочла «Отче наш», добавив от себя: «И прости, что я такая... вся вот эта». Рассвет бился в шторы розовыми крыльями. Последняя мысль перед погружением в пустоту: «А вдруг эти тысячи дорог - просто сны? И завтра я выберу одну, даже не заметив...»

Утром, за кофе, нашла на столе листок с заголовком «Три тридцать». Подписала внизу: «Рассказ про меня. Начало».

Свидетельство о публикации №13070 от 12.01.2026 в 11:34:38

Три тридцать

Отзывы