Эхо незримого

СанаА Бова [sanaA_bova] | 01.04.2025 в 09:50:13 | Жанр: Зарисовка

Осень струится в мир, как тонкая нить меланхолии, сотканная из света и тени, из шороха и тишины. Она не начинается — она уже здесь, в первом трепете воздуха, в неуловимом сдвиге бытия, когда зелень ещё горит, но в её пламени уже дрожит предвестие угасания. Это не сезон, а состояние — распахнутая бездна времени, где каждый лист, сорванный ветром, становится метафорой ускользающего.
Её краски — не просто оттенки, а голоса. Золото шепчет о былом великолепии, багрянец кричит о страсти, которая сгорает на пике, а бурый оттенок земли — о смирении, которое венчает любой путь. Листья падают, как слова забытого стихотворения, растворяясь в ветре, который есть и дыхание, и разрушение. Этот ветер — не просто стихия, а поток невидимого, что гонит нас вперёд, обрывая привязанности, обнажая суть. Он поёт о том, что всё — лишь миг, и в этом миге — вечность.
Осень — это зеркало, но не из стекла, а из текучей воды, где отражения дрожат и расплываются. Она показывает нам нас самих: хрупких, бренных, но озаренных светом, который пробивается сквозь голые ветви. В её объятиях нет ни начала, ни конца, только бесконечное перетекание — из бытия в небытие, из звука в молчание. Увядание здесь — не утрата, а преображение, где каждый опавший лист становится частью великого круга, который вращается за пределами нашего понимания.
И в этом её великая тайна: она говорит о смерти, но шепчет о бессмертии. Под пеплом её красок тлеет жизнь, под корой — пульс грядущего. Она — парадокс, где конец и начало сливаются в единый аккорд, звучащий в пустоте. Мы стоим, внимая этому эху, и чувствуем, как ветер уносит нас самих — не тела, но мысли, мечты, всё то, что мы зовём «я». Осень не учит — она растворяет, оставляя лишь вопрос: что есть мы, если не этот шорох, не этот свет, не этот танец ветра в пустоте?
И вот мы плывём в этом потоке, где время — не стрела, а река, что кружит, огибая берега вечности. Осень не даёт ответов, она лишь множит вопросы, как листья, что сыплются с ветвей, не зная, куда упадут. В её текучей музыке — скрип деревьев, шорох трав, далёкий зов улетевших стай — нет ничего случайного, но всё непостижимо. Она — как древний язык, что мы забыли, но всё ещё слышим в глубине души, в том месте, где память граничит с мечтой.
Ветер, её вечный спутник, становится проводником. Он не просто движет, он разрывает завесы, обнажая то, что мы прячем от самих себя: страх перед концом, жажду бесконечного, тоску по чему-то большему, чем мы есть. Он воет в пустоте голых крон, и в этом вое — не скорбь, а освобождённый крик бытия, что рвётся за пределы формы. Листья, подхваченные им, кружатся в вихре, и в их танце — вся суть: они не падают, они возносятся, растворяясь в воздухе, становясь частью того, что не имеет имени.
Осень — это не прощание, а откровение. Она срывает маски с мира, обнажая его наготу: ветви без листвы, землю без покрова, небо без облачной пелены. И в этой наготе — чистота, что ослепляет. Мы видим не утрату, а истину: всё, что уходит, оставляет место для невидимого.


Свидетельство о публикации №1316 от 01.04.2025 в 09:50:13

Войдите или зарегистрируйтесь что бы оставить отзыв.

Еще никто не оставил отзыв к этому произведению.