Zoom - вечеринка

Ира Леон [Mishelina] | 25.03.2026 в 18:10:37 | Жанр: Рассказ

💤 Пятница. На часах 23.14, на экране монитора — четыре квадратика. В одном — никогда не унывающий Петрович в растянутом свитере восседает на кухне. В другом — Колян устроился на диване, синий цвет монитора делает его похожим на утопленника. В третьем — Андрюха, вечный мыслитель, тот, всегда молчит, его слова на вес золота. У него чёрный квадрат и никнейм пользователя без звука.

В четвёртом... Я, конечно, не барышня, но в зуме выгляжу старше, чем в зеркале. Кажется, мешки под глазами начинают жить своей жизнью, складки уже прописаны. Камера не прощает усталости и показывает всё, что успел накопить к сорока. Всё же в реале я лучше.

— Пацаны, вы меня слышите? — голос в наушниках звучит глухо, как в банке.

Колян пишет в чат сплошным текстом: "слышучерезраз".

— Ты давай, в гитару дуй, — орёт Петрович.

Беру с кресла пыльную гитару. Струны старые, но звонкие. Провожу по ним — звук идёт в динамик, но до ребят долетает с задержкой. Бумм-мм-мм...Эхо.

— О, заиграло! — Петрович радостно пододвигается к камере, теперь видно его щетину и половину наушника. — Давай эту, ну... про сок берёзовый.

Колян пишет: "шансондавай". Андрюха молчит.

Я не помню, когда мы в последний раз виделись живьём. Кажется, лет пять назад, у меня на дне рождения. Сидели на полу, гитара ходила по кругу. Петрович врал, что умеет петь, Колян подпевал хорошим, но тихим голосом. Андрюха дремал, расстелившись вместо ковра.

На секунду задумываюсь, подбирая нужную песню, и беру аккорд в ми-миноре.

...Я в весеннем лесу пил берёзовый сок...

Петрович подхватывает, но у него лагает, и наши голоса наезжают друг на друга. Получается каша.

— Подожди, подожди! — кричит он. — Я отключу видео, чтобы звук не резало.

Его квадрат гаснет. Остаётся иконка с микрофоном. Теперь я пою в пустоту, глядя на подбородок Коляна и чёрный экран Андрюхи.

...С ненаглядной певуньей в стогу ночевал,
Что любил, потерял, что имел не сберёг...

Сбиваюсь. Колян строчит: "неостанавливайсякрасивоже".

Смотрю на свою руку. На указательном пальце — красная полоса от струны. На столе — остывший чай, кружка пива, клавиатура в крошках, мышка с севшей батарейкой. В наушниках — тишина. Петрович, видимо, перезагружает комп.

— Андрюх, ты тут? — спрашиваю я.
Чёрный квадрат молчит.

Я снова беру аккорд. На этот раз не смотрю в экран. Закрываю глаза.

...Был я смел и удачлив, но счастья не знал...

Пою хорошо, с душой. Ещё пацанами, в восемнадцать, мы с Коляном мечтали собрать группу. У него была вера в то, что главное — правильно взять нужную ноту. У меня — гитара и джинсы-варёнки.

Петрович возвращается.
— Алё! Слышно теперь? Я вайфай перезагрузил!

— Слышно, — говорю.

Тут и Колян отключает видео и включает звук. Теперь нас трое — три волны, три иконки с микрофонами. Андрюха всё ещё чёрный.

— Давай сначала, — говорит Петрович. — И погромче.

Я снова провожу по струнам, но песню продолжаю дальше.

...И носило меня, как осенний листок...

Смотрю на экран — четыре квадрата, три микрофона дышат в такт. Кто в голос, кто в нос, а Андрюха просто чёрный квадрат, но я знаю — он там, шевелит губами. Мы снова вместе.

Проходит сорок минут. Петрович уже три раза перезагружал вайфай. Колян дважды обещал "щас спою соло", но так и не спел. Кот запрыгнул на клавиатуру и отправил в общий чат "цццццццццццццццццццццц".

— Кто это пишет? — вопрос Петровича.
— Кот, — говорю.
— Крутой кот. Дай ему имя.
— У него есть имя. Барсик.
— Фу, не модно, — кривится Петрович.
— А как модно?
— Маркиз.
— Он не Маркиз, он Барсик.

— Пусть будет Маркиз-Барсик, — подводит итог Петрович. — Компромисс.

Я смотрю на кота. Кот смотрит на меня.
— Маркиз-Барсик, — говорю я. — Ты теперь зум-знаменитость.

Его сиятельство обиженно спрыгивает с клавиатуры, увлекая хвостом со стола пустой стакан. Тот падает с глухим стуком и катится по ковру.

— Мужики, — говорит Петрович шёпотом. — А давайте в следующую пятницу соберёмся живьём?

"давайподдерживаю", — пишет Колян.
"Я тоже в теме", — проявляется наконец Андрюха.

— Приезжайте, — говорю им. — У меня ковёр новый. Есть где сидеть.

— Когда купил? — удивляется Петрович.
— Два года назад.
— Это не новый.
— Для меня новый. Ладно, мужики, я пошёл. До пятницы.

Тянусь к кнопке "Завершить для всех".
Клик — и четыре квадрата схлопываются в одну точку, оставляя меня наедине с моим отражением в стекле монитора. В комнате становится неестественно тихо.
Провожу рукой по струнам. Звук теперь не лагает, не заикается. Но петь больше не хочется. Эти десятые доли секунды задержки...

Раньше думал, что это проблема провайдера. Теперь кажется, что это и есть наша жизнь. Мы все немного не успеваем друг за другом. Опаздываем на встречи, на звонки, на важные слова. Звучим эхом в чужих наушниках, когда песня уже закончилась.

Встаю, расправляю плечи. Спина затекла. Но в горле ещё осталось тепло далёкого детства от той старой душевной песни из советского фильма о разведчиках. Выключаю монитор. Синий свет гаснет, и комната погружается в густую темноту.

Эх, друзья-приятели мои... Пусть гитара пыльная, ковёр прошлогодний, кот с двойным именем. А я жду уже следующей пятницы.


Свидетельство о публикации №14888 от 25.03.2026 в 18:10:37

Войдите или зарегистрируйтесь что бы оставить отзыв.

Еще никто не оставил отзыв к этому произведению.