Безымянное чувство.

У него нет ни цвета, ни запаха. Оно ни радостное, ни грустное. Случалось ли вам находить где-то в глубине себя чувство, названия которого нет? 

Когда касаешься покрытой росой травинки или стоишь, подставив лицо рыжим каплям солнечного дождя, что-то приятно щемит где-то в груди, странно бьётся об кости сердце. Это не ностальгия и не вариация счастья. 

Множество цветов рождается на палитре художника. Но что рождает это странное, непонятное чувство?

А было открыто оно мною не так уж давно. Стояло душное, теплое лето. Трава была высокой и сочной. Её спелый зеленоватый цвет переливался изумрудом в жарких лучах. Я лежала на ней, смотря высоко-высоко в голубое небо. Оно было светлым, будто кто-то разлил белую гуашь и она расплылась по всей синеватой глади пушистой линией облаков. И что-то вдруг заворочалось там, в глубине. Сжало лёгкой хваткой мое сердце. Что такого в синеющем небе, в мягкой юной травяной поросли? Отчего так затрепетало внутри? Может само созерцание этой красоты рождает чувство, имени которого я не знаю? 

И этого тоже я не знаю. Однако с тех пор это чувство часто пробуждается в душе. И ожидая нового видения, нового всплеска, оно уверено дёргает за невидимые струны, привязанные к рёбрам.