Анатомия строки

Марина Войнич [MarinaVoynich] | 04.10.2026 в 22:37:45 | Жанр: Рассказ

Поэзия, это не шёпот муз,
А вскрытый наживую гнойник.
Когда ты сбрасываешь лишний груз
И превращаешься в истошный крик.
Здесь нет метафор, чтобы скрыть позор,
Здесь каждый слог, как оголённый провод.
Ты сам себе и раб, и прокурор,
И сам себе, единственный свой повод.

Мы не пишем, мы выкашливаем кровь,
Смешав её с чернильною густотой.
Какая, к чёрту, нежность и любовь,
Когда стоишь над вечной пустотой?
Когда слова, как стая хищных птиц,
Клюют твою слабеющую память,
И нет среди исписанных страниц
Того, что может этот мир исправить.

Но в этом хрипе, в этой дикой мгле,
Где рвётся ткань привычного пространства,
Ты, самый настоящий на земле,
Лишённый лжи и злого постоянства.
Пусть бьёт озноб и сводит челюсть страх,
Пока горит внутри святая ярость.
Ты рассыпаешься в своих стихах,
Чтоб от тебя хоть что-нибудь осталось.

И вот финал, когда замолкнет звук,
И бездна поглотит твои признанья,
Ты вырвешь сердце из груди и рук,
Чтоб осветить им это мирозданье!
Смотри, как пламя жрёт твой тесный плен,
Как рушатся навязанные стены.
Ты не умрёшь, ты встанешь из колен,
Пустив свой пульс по всем вселенским венам!

Свидетельство о публикации №18939 от 04.10.2026 в 22:37:45

Войдите или зарегистрируйтесь что бы оставить отзыв.

Еще никто не оставил отзыв к этому произведению.