Один день из жизни дачницы

Калинина Наталья [Kalinina] | 22.05.2025 в 13:16:42 | Жанр: Рассказ

Утро началось как обычно — с ранней охоты пришёл кот, ткнулся мордой в мою руку и бухнулся рядом со мной на спину, раскинув лапы в разные стороны. Это означало, что охота прошла удачно и на завтрак у меня свежее мясо. За обеспечение меня провизией кот требовал награды — почесать белый курчавый животик. Посмотрела на часы — семь утра. Ещё можно поваляться в постели, я ж в отпуске!

В комнате было жарковато, поэтому открыла окно и дверь. Только прилегла на диван, раздался гром. Выглянула в окно — вроде небо чистое, туч нет. Откуда быть грозе? Но гром был без раскатов, просто гремел на одной ноте, без остановки.

Решила, что это какую-то махину включили в карьере по соседству, типа дробилки камней. Спустя пятнадцать минут звук из густого и насыщенного сменился на глухой. Через какое-то время совсем исчез.

Я в это время вернулась к своему новому роману, придумывая, как вырулить сюжет, чтоб создать острую ситуацию. Но не идёт ничего который день, и всё тут. Думала-думала и ничего толком не придумала. Обняла своего пушистого любимчика и не заметила, как уснула.

Открыла глаза в девять. Проверила новое задание марафона в ВК от «Пиши-пиши». Сложное. Бабушки с домиком в деревне у меня никогда не было.
Пошла умываться, наткнулась на тушку мыши. Похоронила.

Завтракаю, вспоминая, что в школе у меня была мечта переехать в деревню и завести корову. Откуда она появилась? Родня в сёлах и деревнях была. Помню раннюю рыбалку, поросят, кур, кроликов и коз. Тогда и контактный зоопарк не нужен был. Помню, как пробовала озёрную утку — в жареном виде похожа на лягушку и отдаёт рыбой; помню мясо бобра — жёсткое, как сапог. Всё не то! Не привязать к этому приключения героини. Даже то, что муж из села, куда изредка меня возил, не навевало никаких мыслей.

Только о муже подумала, тут же звонит с вопросом, всё ли у меня хорошо.
— Да, собралась идти загорать. А что?
— В новостях видел, что где-то рядом с сельсоветом был взрыв газопровода.
— Аа, — вспомнила я грохот, — слышала, но не имею к этому никакого отношения.

— Точно? — смеётся он.

Мы оба вспоминаем ситуации, когда он только за порог, а у меня начинаются приключения. То дома что-то происходит: электрические пробки вышибает, смеситель выпадает. А про путешествия можно отдельную книгу написать: только уехала из Новомихайловки, там прошла гроза, и селем снесло весь городок; в начале распространения коронавируса только вернулась из-за границы, тут же запретили все полёты...

Организовала себе место для загорания на крыше второго этажа: солнце припекает, ветерок обдувает, ни одного кусачего насекомого. Под ухом играет «Русское радио», диктор сообщает, что погода пасмурная, я удивлённо пожимаю плечами.

Лежу, смотрю в голубое небо с редкими белыми облаками, слушаю мат рабочих, которые вторую неделю меняют крышу на соседнем участке. И мне приходит мысль, что это всё из-за них! Стопор в сюжете. Владелица этого участка, бой-баба, сподвигла меня написать роман-посвящение всем дачницам. Я вдохновилась, глядя, как она заправски обращается с бензопилой, отпиливая с мою ногу толщиной ветки деревьев, оставляя их на дрова. Я-то ведь даже в руки этот инструмент не брала и тем более не знаю, как его заправлять и пользоваться им. Эта женщина, построив команду из двенадцатилетнего паренька и пожилой мамы, перекрыла крышу на сарае за пару дней. А нанятые горе-мужчины вторую неделю обновляют крышу бани, и что-то всё у них не так и не этак.

Ладно, вернулась к сюжету для марафона. Перебрала несколько вариантов, но всё какое-то пресное.

Пожарившись на солнышке, спускаюсь в комнату и столбенею: вся моя постель в маленьких серых перьях. Озираюсь, пытаюсь сообразить, что произошло. Миски с котькиной едой пустые. Понимаю, что здесь был кот, но он никогда не драл подушки. Приглядываюсь — целёхоньки даже наволочки. Озаряет догадка. Осторожно расправляя покрывало, нахожу тельце птички. Хороню её, меняю себе постельное бельё.

После обеда небо заволакивает тучками, намечается дождь. Радио сообщает, что погода ясная с переменной облачностью. Пришла мысль, что я в каком-то другом измерении.

Ни рассказ, ни роман не пишутся.
Меняю сферу деятельности: читаю новости в мире, потом иду за водой на родник.

Приношу два ведра, ставлю их в коридоре. Следом в специальное отверстие в двери влетает кот, потом в комнату к мискам. Что-то выплёвывает в свою тарелку или рядом, не вижу, потому что ко мне он сидит спиной и закрывает обзор. Начинает аппетитно чавкать.

Я прохожу в комнату, собираясь включить ноутбук и хотя бы начать что-то писать. Вдруг кот как сумасшедший начинает носиться вдоль шкафа и приставленного к нему холодильника. Вижу, как мышь мелькает и пропадает в щели между полом и шкафом.

Кот, подождав несколько секунд, возвращается к трапезе. А я с замиранием сердца думаю, что делать дальше. Если мышь ранена, то помрёт под мебелью и будет вонять (так уже было однажды). Но мебель мне не сдвинуть, так как она привинчена к брёвнам, и снизу не подлезть — пол под наклоном. А если не ранена, то вылезет и будет носиться по комнате, пугать меня. Что ж делать-то? Кот ушёл, а я стала строить баррикаду, чтоб заставить мышь вылезти только в одном месте, где у меня будет возможность её поймать.

Жду. Двадцать минут. Написала начало рассказа для марафона.

Гостья вышла, уселась поверх моей баррикады, смотрит на меня блестящими глазёнками. Говорю: «Дверь из комнаты открыта, иди на улицу». Но она делает всё наоборот — бежит к мискам кота. Ага, голод отбивает всякий страх. Вспоминаю, что в углу есть маленькое пластмассовое ведёрко, по диаметру как раз под размер миски. Достаю ведро, крадусь к мыши. Та залезала в одну из мисок. Накрываю её, но промахиваюсь. Помешали баночка с водой и соседняя миска с сухим кормом, попав под края ведра. Придавливаю только хвост. Мышь визжит и царапает лапами по газете. Я визжу вместе с ней. Отпускаю ведро, мышь забивается обратно под шкаф.

Привожу «обеденный стол» кота в порядок, расставив миски на расстоянии, в надежде на второй шанс и более удачный исход охоты.
Раздаётся звонок.
— Мам, ты где? — спрашивает сын.
— На даче. А что?
— У тебя Ватсап взломали, ты у меня денег просишь.

Я судорожно ищу Интернет, вхожу в аккаунт и вижу, что всем моим клиентам, знакомым и родственникам (двести пятьдесят контактов!) направлено сообщение дать денег в долг на день-два. Кто-то даже переписывается и просит скинуть номер карты. На моих глазах появляется фото карты с моими именем на латинице от банка, в котором у меня нет карты. Я в шоке. Надежда на бдительность людей тает с каждой секундой. Звонки от людей идут шквалом. Каждому объясняю ситуацию. Руки начинают трястись, не могу сосредоточиться. Звонки мешают писать предупреждения в чатах. Психую. Интернет периодически пропадает. Сообщения получателям уходят с задержкой. Вижу, что злоумышленники их тут же удаляют.

Ухо цепляет шуршание. Из-под шкафа, где оставлено специальное отверстие, вижу мышиный нос. Следующий звонок отвлекает от гостьи. Снова объясняюсь, что это мошенники и никаких денег мне не нужно. В настройках Ватсапа ищу, как сменить или заблокировать аккаунт. В панике беспорядочно тыкаю все разделы подряд — читать объёмный текст некогда. Меня всё время отвлекают звонками и сообщениями в Ватсапе, ВКонтакте и Телеграме. Матюкаюсь.

Мышь снова сидит в кошачьей миске, намывая свою морду — видать, поела.

Дурдом.

Я принимаю решение удалить аккаунт с этого номера телефона и жму кнопку. Жду пять минут, затишье. В это время в окно врезается птица. От испуга вздрагиваю, ожидаю, когда разверзнутся небеса и… Ничего не происходит.
Мышь сидит в миске с сухим кормом. Бросаю телефон, вооружаюсь ведром. Попалась!

Переворачиваю миску и выношу на улицу, выпускаю мышь в траву. Возле окна нахожу ту птицу. Она дышит, но не улетает. Надела перчатки, осмотрела — вроде не сломала ничего. Отнесла в кусты к соседям, чтоб кот не задрал.
Умылась ледяной водой из ведра, села на крыльцо, перевожу дух. Слышу звук мотора. Приехал муж.

— Как дела? — Он несёт объёмные пакеты с едой. — Клубнику собрала?
Чуть не заревела:

— Стебаешься, что ли?! — Выуживаю из пакета банку пива. — Я только что пережила Апокалипсис или Армагеддон, а может, всё сразу.
— О! Смотри, у тебя в руку клещ впился, тащи клещедёр…
Ну вот, рассказ одного дня реальных событий дачницы готов. Пошла писать роман…

Свидетельство о публикации №2589 от 22.05.2025 в 13:16:42

Один день из жизни дачницы

Отзывы