Шепот мечты

Хохлова Ирина [Mrs_IX] | 30.05.2025 в 08:04:56 | Жанр: Рассказ

Когда мне было восемь лет, я придумала историю про девочку и двух птичек. Девочка помогала им строить домик из веточек, прятала от грозы под зонтом, а они помогли ей найти дорогу домой, когда она потерялась в осенних сумерках.

Я лежала на полу, болтая ногами в воздухе, и увлечённо писала эту историю корявым детским почерком на альбомном листе. Вокруг раскинулись фломастеры и карандаши — как разноцветные спутники большого воображения.

Она появилась тогда — босая, в платье из лунного света и чернильных пятен. Её глаза были как солнечные блики, как ночная тень, как свежая трава после дождя.

— Ты правда это написала? — спросила она.

Я кивнула, боясь, что она фыркнет: «Глупости». Но она улыбнулась:

— Тогда я останусь с тобой. Пиши.

Она подтолкнула лист, легла рядом, подперев подбородок ладонями.

Когда рассказ был готов, я набралась смелости и попросила разрешения прочитать его перед всем классом. И мне разрешили.

Я стояла у доски, бумага дрожала в руках. Но рядом шептала Мечта, напоминая о птичках и домике, где всегда можно укрыться.

— Читай. Это важно, — шептала она.

Я читала. Кто-то хихикнул, кто-то похлопал. Учительница сказала: «Молодец». А Мечта улыбнулась. Я сделала это. Я поделилась чем-то своим — и осталась цела.

А потом я выросла. Стала осторожной. Писала реже. Прятала тетради в ящик и не открывала их годами. Мечта осталась где-то рядом —  как запах чернил в старой библиотеке, как тень, которую видишь краем глаза, но не можешь поймать. Она уже не болтала ногами, лежа на полу и не рисовала крылышки моим героям.

Я пыталась вернуть ту смелую девочку, что не боялась делиться историями. Но чаще — молчала.

Иногда Мечта напоминала о себе. Приходила ночью, садилась на край кровати, приносила сны, полные лиц и голосов.

— Ты ведь хотела писать, — говорила она.

— Хотела, — шептала я. — Разве это кому-то нужно?

Однажды вечером, когда дождь стучал в окно, она сказала:

— Если ты не веришь в меня, я не смогу остаться.

Это было больно — как будто погас свет. Я села за стол, достала блокнот. Рука дрожала, как тогда, в восемь лет. Первые слова казались глупыми. Но я писала.

Я словно вернулась к себе. Снова услышала ее шепот. Сначала еле слышно. Потом вернулся запах фломастеров. А потом она снова села рядом. Старая, как вечность. Юная, как первый вдох.

Теперь я знаю: Мечта не уходит. Она ждёт. Терпеливо. Как птица на гнезде. Ждёт, ту девочкой, что не боится открыться миру.

Пиши. Мир ждёт твои истории.
"Когда мне было восемь лет, я придумала историю про девочку и двух птичек…"

Свидетельство о публикации №2711 от 30.05.2025 в 08:04:56

Войдите или зарегистрируйтесь что бы оставить отзыв.