Ее звали Осень

Вячеслав Бодуш [Vyacheslav] | 25.09.2025 в 21:05:06 | Жанр: Рассказ

Она пришла не спеша, не в одночасье, а как искусный художник, кладущий первый, едва уловимый мазок поверх еще яркой зелени. Ее звали Осень, и у нее было много лиц.

В тот день она решила надеть маску задумчивой меланхолии. Воздух, еще утренний и прозрачный, застыл в благоговейной тишине. Озеро, темное и гладкое, как отполированная сталь, стало ее зеркалом. Она склонилась над ним, и в воду сползли, словно тяжелые капли вина и золота, отражения кленов. Это был не крик, а вздох — багряный, янтарный, медный. Каждый лист, оторвавшись от ветки, описывал в безветренном пространстве тихую, печальную параболу и ложился на черную воду, расшивая ее алым бархатом. Пахло сырой древесиной, тлением и сладковатой горечью увядания. Мир замер в состоянии совершенного, почти болезненного равновесия между красотой и смертью. Это было ее спокойное величие, ее тихая исповедь.

Но ей наскучила тишина. Глубоко вздохнув, Осень сменила маску. Ее дыхание превратилось в ветер — не в ласковый летний зефир, а во властного, порывистого хозяина полей. Он гнул спины вековых сосен, и их стон, низкий и протяжный, разрывал тишину. Он яростно рвал с веток уже отжившую листву, кружил ее в безумном хороводе, заставляя шелестеть сухими, похожими на пергамент, языками. Небо, еще недавно лазурное, затянула серая, стремительно несущаяся пелена. И тогда явилась ее третья ипостась — Дождь.

Это был не тот дождь, что навевает сонливость. Это был ливень-очиститель, холодный и беспощадный. Он стучал по оголенным крышам, смывая последние следы летней пыли, выбивая из городского асфальта барабанную дробь тоски. Он заливал улицы, превращая их в блестящие, темные реки, в которых дрожали и расплывались отражения фонарей — одиноких, желтых, промокших стражей. Люди жались под разноцветными куполами зонтов, но Осень добиралась и до них, щипая лица ледяными брызгами, заставляя чувствовать ее власть. В этом была ее ярость, ее буйная сила, не терпящая сопротивления.

А потом, словно вспомнив о милосердии, она вновь переменилась. Дождь стих, ветер улегся, и в проеме между свинцовых туч брызнул косой луч заходящего солнца. Он зажег пожар на мокром лице парка, превратил каждую лужу в расплавленное золото. Воздух повеял холодной свежестью и запахом мокрого камня. Где-то высоко в небе, пронзая утихающую бурю, клин перелетных птиц разорвал небо на части, и их прощальный крик был одновременно и болью, и обещанием.

Осень. Она — художник, пишущий мир цветами увядания. Она — дирижер, управляющий симфонией ветра и воды. Она — философ, наводящий на мысли о быстротечности всего сущего. И стоит замереть на мгновение, чтобы услышать, как под шелест опадающих листьев бьется ее огромное, многоликое, дышащее сердце.

Свидетельство о публикации №9065 от 25.09.2025 в 21:05:06

Ее звали Осень

Отзывы