Шрамы

Ольга Сноу [Olga_Snow] | 08.10.2025 в 16:56:30 | Жанр: Дневники и мемуары

 
 
Со временем раны от потери близких заживают и боль притупляется, но шрамы остаются. И эти шрамы обычно самые уродливые, поэтому их стараются скрыть от посторонних глаз. Можно прятать их сколько угодно от других, но ты сам будешь знать, что они навсегда обезобразили твои тело и душу и никакими операциями от этих отметин не избавиться.
Два года назад, стоя в гуще скорбной чёрно-серой толпы на кладбище, я почему-то думала, что ты сейчас сдавленно захихикаешь, встанешь, откашляешься и скажешь: «Поверили? Идиоты. Я просто хотел вас увидеть». Мне кажется, никто бы не удивился.
Только шутка затянулась: крышка гроба плотно встала на место, её закрепили с режущим слух скрипом, ящик опустили на дно вырытой могилы, заработали лопаты, комья земли стали с глухими, немного шуршащими ударами падать на деревянную поверхность, – уродливая реальность вцепилась в наши души, как обезумевший хищник в глотку своей жертвы. В голове ярким калейдоскопом закружились воспоминания: ты, совсем ещё мальчишка, читаешь стихотворение «Дорога» на конкурсе чтецов, читаешь очень глубоко и проникновенно; удивляешься, что я ни разу не была на Красной площади, и тащишь меня туда, несмотря на мои протесты; тебе восемнадцать, но в душе ты сущий ребёнок и не считаешь чем-то зазорным раскинуться звездой прямо на плитке возле дворца в Царицыно или влезть на статую коня на Манежной площади; ты с гордостью угощаешь нас борщом собственного приготовления, а я после него вот уже лет пятнадцать не ем говядину, и, наверное, не в борще том дело, но на подкорке сохранилось; тебе почти двадцать, а юношеский авантюризм никуда не делся, поэтому ты зовёшь нас на Оку, где мы  ночью поём под гитару у костра, а потом прячемся от комаров в палатках (кстати, это был последний раз, когда я играла на гитаре, ты сказал, что мне можно доверить её), – конечно, воспоминаний-эпизодов в момент осознания утраты было куда больше, но  теперь крайне сложно восстановить их. Такая каша в голове была…
Мы все отдалились друг от друга с годами. Жизнь раскидала кого куда. А ты всё никак не мог смириться с этим и мечтал когда-нибудь вновь собрать нас всех вместе, чтобы всё было по-прежнему. Знаешь, фиговый вышел повод для встречи… Похороны друга за три месяца до его тридцатидвухлетия как-то не располагали к общению со старыми знакомыми. Хотелось лишь кричать. Даже орать. Громко. Чтобы в клочья разодрать реальность, находиться в которой не было сил.
Ничего не вышло, понимаешь? Мы вновь разбрелись в разные стороны.
Это жизнь. Так и должно быть. Один наш общий приятель, от которого было довольно странно услышать что-то дельное, сказал однажды, что вовсе не обязательно видеться каждый день, чтобы быть друзьями. Разве он не был прав?
Жизнь ведь не стоячая вода, напротив, она похожа на бурный поток, за каждым поворотом которого тебя ждёт что-то новое. Нужно двигаться вперёд. И это не значит, что мы все забыли друг друга. Вовсе нет. Просто у каждого из нас своё устье, даже если исток был одним.
Ты тоже наш исток в некотором смысле. И мы все периодически возвращаемся к этому истоку. Кто-то чаще, кто-то, конечно, реже.
Спустя два года я могу сказать, что раны затянулись и больше не болят; они зарубцевались и беспокоят иногда, как ноющие перед дождём суставы.
И ещё мне кажется, что шрамы украшают души, потому что именно в израненных душах теплится надежда, не позволяющая нам бесследно исчезнуть.
Каждая отметина – это след чьей-то души.
 


Свидетельство о публикации №9662 от 08.10.2025 в 16:56:30

Войдите или зарегистрируйтесь что бы оставить отзыв.

Еще никто не оставил отзыв к этому произведению.