Шаг в счастье

Алексеева Мария [MariyaAlekseeva_] | 11.10.2025 в 15:47:15 | Жанр: Рассказ

ОН 
Я вижу её с порога. Она входит в кафе, и весь воздух вокруг сгущается, становится тяжелее и слаще. Я знаю, что она приедет. Всегда приезжает, когда бывает в этом городе. Но каждый раз, когда дверь открывается и она переступает порог, моё сердце делает этот глупый, подростковый кульбит, будто я снова становлюсь семнадцатилетним мальчишкой, а не мужчина за сорок с бородой и шрамами на душе. 
Она садится за свой любимый столик у окна. Свет с улицы падает на её волосы так, что они кажутся не просто тёмными, а почти чёрными, с синевой. 

Я должен подойти. Должен, наконец, сказать что-нибудь — хоть «здравствуйте», хоть «какой странный сегодня дождь», хоть «простите, можно присесть?» Но мои ноги вновь будто приросли к полу, а горло сжимается, словно кто-то невидимый давит на него изнутри. Дурак! 
Что, если она откажет? Что, если она посмеётся? Что, если она просто кивнёт вежливо и вернётся к своей книге, и ты навсегда останешься для неё всего лишь тем парнем, который однажды нерешительно улыбался из-за стойки? 
Она заказывает чёрный кофе. Без сахара. Просто запомнил. Как запомнил, что она всегда садится у окна, всегда берёт с собой книгу — сегодня это Достоевский, в прошлый раз был Камю. Мне нравится смотреть на то, как её пальцы переворачивают страницы, как она иногда останавливается, чтобы обдумать прочитанное, и её губы слегка шевелятся, будто она повторяет про себя особенно понравившуюся фразу. 
Хочу спросить, что она читает. Почему Достоевский, а не кто-то повеселее. Останется ли она в этот раз подольше. Но вместо этого просто стою за стойкой, делаю вид, что проверяю счёта, и краем глаза наблюдаю, как она подносит чашку ко рту. 
Она поднимает глаза. Взгляды наши встречаются на долю секунды — и я снова отворачиваюсь, будто обжёгся. «Боже, как больно...» 
Я знаю, что она замечает меня. Иногда, когда она уходит, я ловлю её взгляд — какой-то... «знающий». Будто она давно всё поняла, но не торопится ничего менять и ждёт, когда я, наконец, перестану прятаться за стойкой, за кофейной машиной, за своей трусостью. 
Я миллион раз представлял, как это могло бы быть. Как подхожу, сажусь напротив, спрашиваю о книге. Как она улыбается — не вежливо, а по-настоящему, и её глаза блестят. Мы разговариваете часами, и она рассказывает мне о своих путешествиях, о том, почему любит поезда, о том, как однажды в Праге потеряла любимый шарф и до сих пор надеется его найти. Как вдруг, понимаю, что она не просто красивая женщина, а человек, который может стать моим домом. Уютным и тёплым. 
Но вместо этого я просто наблюдаю, как она допивает кофе, закрывает книгу, встаёт. Проходит мимо меня, и я чувствую её запах — что-то лёгкое, цветочное, с ноткой дождя. Она останавливается у двери, словно что-то хочет сказать, но просто улыбается мне и уходит. 
И я снова остаюсь один. С несказанными словами. С сердцем, которое бьётся так громко, что, кажется, она могла бы услышать его за дверью. 
Но она не услышит. Потому что я никогда не скажу ей, что каждый её визит — это маленький праздник для меня. Что  жду её как верный пёс. Что я влюблён в неё уже три года, три месяца и семнадцать дней. 
И что я — трус. 

ОНА
Я снова здесь. 
Три года, три месяца и семнадцать дней назад, потерявшись в чужом городе, я зашла в это кафе, чтобы согреться горячим напитком и отдохнуть от дороги. Тогда он поднял голову, посмотрел на меня своими ясными глазами, и что-то оборвалось внутри.
   Теперь я возвращаюсь сюда снова и снова, надеясь поймать хотя бы мимолётный взгляд, услышать мягкий бархатный голос, ощутить тепло его улыбки. В этом дурацком кафе с его дурацким освещением, которое делает мои волосы чёрными с синевой.
  Сегодня последний шанс увидеть его. Завтра я уезжаю обратно домой, и, наверное, забуду его навсегда.
Сегодня я должна решиться.
Как романтическая героиня плохого фильма, которая верит, что когда-нибудь её ждут не разочарование и молчание, а слова. Какие-нибудь. Любые. 
«Ты думаешь, я не замечаю, как ты смотришь на меня из-за стойки? Как твои пальцы нервно перебирают салфетки, когда я вхожу? Как ты отворачиваешься каждый раз, когда наши взгляды встречаются, будто я солнце, а ты — вампир, который боится сгореть? 
Я знаю, что ты меня видишь. Запоминаешь, какой кофе я пью и замечаешь, какую книгу я беру. Сегодня Достоевский. В прошлый раз был Камю. Ты, наверное, думаешь, что это случайность. Но нет. Я выбираю эти книги специально. Потому что надеюсь, что однажды, наконец, спросишь: «Почему Достоевский?» И я скажу: «Потому что он пишет о трусах и героях. А я хочу знать, кем ты себя считаешь.» 
Но ты не спрашиваешь. Ты просто стоишь там, за своей стойкой, и делаешь вид, что тебя интересует всё на свете, кроме меня. 
Я тоже боюсь. Боюсь, что ты окажешься не тем, за кого я тебя принимаю. Что за этой тихой, застенчивой улыбкой скрывается кто-то скучный. Или хуже — кто-то, кто разобьёт мне сердце, что ты окажешься таким же трусом в любви, как в разговорах. 
Сегодня я решила, что больше не буду приезжать! Не буду сидеть у этого окна! Не буду пить чёрный кофе без сахара, не буду брать с собой книги, которые мог бы прочесть ты! Устала ждать. 
Я допиваю кофе. Закрываю Достоевского. Встаю. Ты смотришь на меня. Как всегда. И я вижу, как твои пальцы сжимают край стойки, видно, что ты хочешь подойти, но не можешь. Как твои губы шевелятся, будто ты хочешь что-то сказать, но не решаешься. 
Я останавливаюсь у двери. В последний раз смотрю на тебя. Улыбаюсь. 
Ты не подходишь. Я ухожу. 
И теперь ты останешься со своими «А что, если...» А я — со своими. 
Но мы оба знаем правду: ты не трус. Ты просто не решил, что я стою того, чтобы рискнуть. А я не трусиха. Я просто перестала верить, что ты когда-нибудь решишься. 
Наверное, напрасно надеятся, что он последует за мной, скажет: «Подождите!» Но тишина оглушает, только мысли...мысли...
«Не плачь. Не нужно. Признайся! Ты хочешь вернуться! Пусть это будет последний раз, пусть сердце почувствует свободу от мучительной привязанности. Нужно набраться смелости и посмотреть правде в лицо. 
Нужно вернуться! Да! 
Ступив внутрь, я замираю на месте. За столом сидит он и держит в руках мои забытые очки. Его взгляд печален, но искренен. Губы шевелятся, складывая незвучащие слова. 
— Вы забыли... 
Голос низкий, хрипловатый, привыкший говорить тихо. Его фигура напряглась, готовая бежать вслед за мной. Я опускаю руку на сумочку, пытаясь справиться с эмоциями. 
— Спасибо, — произношу тихо, забирая очки. 
Его ладонь касается моей руки осторожно, нежно. Первое прикосновение. Глаза наполняются тревогой, ожиданием. Понимая, что дальше ждать нельзя, я глубоко вздыхаю и произношу одно-единственное предложение:
— Я хотела бы поговорить с вами... 
Эти слова звучат непривычно, снимая с плеч груз недосказанностей. 
— Давайте поговорим, — соглашается он, делая шаг навстречу. 
— Почему ты боишься подойти ко мне? — спросила я, неожиданно перейдя на «ты», ломая стену отчуждения. Прямо, глядя ему прямо в глаза. 
Сердце замерло на мгновение, прежде чем начало бешено колотиться вновь. Ответ был прост, но произнести его вслух ему оказалось невероятно сложно. Но он решился.
— Я боюсь разрушить то прекрасное чувство, которое испытываю, видя тебя, — признался он, глядя ей прямо в глаза. 
Она замолчала ненадолго, потом улыбнулась. 
— Иногда достаточно сделать первый шаг, чтобы понять, насколько сильным может стать второе прикосновение, — произнесла она тихо, чуть наклоняясь вперед, подставляя губы для поцелуя...


Свидетельство о публикации №9865 от 11.10.2025 в 15:47:15

Войдите или зарегистрируйтесь что бы оставить отзыв.

Еще никто не оставил отзыв к этому произведению.